— Leszku, może nie jedź w tę trasę? Serce mi się kraje… Naprawdę, poproś kogoś, żeby cię zastąpił — szepnęła Ola, starając się ukryć drżenie w głosie.
— Ta praca to dobre pieniądze. A niedługo rodzimy, Olu. Oboje wiemy — każda złotówka teraz jest na wagę złota — odparł Leszek, mocno ściskając żonę i całując w czubki głów swoich rozbrykanych córeczek, bliźniaczek Zosię i Hankę.
Ola tylko skinęła głową. Serce pękało, ale rozum zgadzał się z mężem: ich domowy budżet był w stanie krytycznym. Otarła łzy, patrząc, jak odchodzi, i szepnęła, obejmując go:
— Wracaj szybko… Będziemy czekać.
Drzwi zamknęły się za Leszkiem. Ola wzięła się w garść: nakarmiła dziewczynki, wyszła z nimi na spacer. Dzień minął zaskakująco spokojnie. Ani kaprysów, ani histerii — jakby nawet dzieci wyczuwały, że coś jest nie tak.
Co wieczór o dziesiątej dzwonili do siebie, tak jak obiecali. Ola opowiadała, jak córki tęsknią, jak ona powoli szyje na zamówienie. Leszek śmiał się przez telefon i obiecywał: „Jutro już będę w domu, kotku”.
Ale do domu już nie wrócił.
W drodze powrotnej jego tir zderzył się z ciężarówką, która wjechała na przeciwległy pas. Wszystko stało się za szybko. Nie miał nawet sekundy, żeby uniknąć uderzenia. Leszek zginął na miejscu.
Tej samej nocy zadzwonił telefon. Ola, jak przez mgłę, podniosła słuchawkę — i świat się zawalił.
Zataczając się, dotarła do sąsiadki — cioci Wandy. Poprosiła, by zajęła się dziewczynkami. Sama osunęła się na progu. Lekarze ledwo zdążyli — cesarka, skomplikowana operacja.
Chłopiec urodził się słaby, wcześniak. Brakowało mu ojcowskiej siły, a matce — mężowskiego oparcia.
Ola nazwała syna imieniem męża — Leszek. Wychodząc ze szpitala, przeliczyła resztę pieniędzy. Starczyłoby ich na kilka miesięcy. A potem… jakoś to będzie.
Życie sprowadziło się do przetrwania. Sąsiadka ciocia Wanda pomagała, jak mogła. Bliskich w okolicy nie mieli. Ola znów zaczęła szyć — najpierw dla sąsiadów, potem z polecenia klientki same się ustawiały.
Dziewczynki poszły do drugiej klasy, mały Leszek — do przedszkola. Ona trzymała się ich jak kotwicy. Ale…
Kochała je bardziej. A syna… nie, nie nienawidziła — po prostu nie mogła patrzeć bez bólu. Coraz bardziej przypominał zmarłego męża. I za każdym razem, gdy na niego spoglądała, czuła: nie zatrzymała go, nie uchroniła…
Syn był cichy, dobry, uważny. Czytał, pomagał, nigdy się nie skarżył.
A dziewczynkom kupowała ubranka, szyła sukienki dla lalek. Leszkowi przyszywała stare rzeczy.
— Biedny ty mój chłopcze… Przy żywej matce sierotą rośniesz — często wzdychała ciocia Wanda, patrząc, jak zmywa naczynia albo sprząta zabawki sióstr.
Czas leciał. Córki dorosły, wyszły za mąż, rozjechały się. Został z matką tylko Leszek.
Skończył naukę, znalazł pracę jako mechanik w cukierni w ich rodzinnym mieście, Lublinie. Ola zaczęła tracić wzrok — nieprzespane noce, zużyte nerwy, lata samotności dały o sobie znać.
Leszek opiekował się nią, jak mógł. Gotował, prał, prowadził ją za rękę po alejkach parku. Coraz częściej szeptała mu:
— Wybacz mi, synku… Nie zasłużyłam na twoją miłość. Idź swoją drogą, jesteś młody…
On tylko się uśmiechał:
— Będzie wszystko, mamo. Będzie i żona, i dzieci. Jeszcze wnuków ponosisz.
I wtedy się pojawiła. Skromna, nieśmiała Kasia.
— Mamo, Kasia u nas zostanie. Nikogo nie ma. Sierota — cicho powiedział syn.
Po trzech miesiącach wzięli ślub. Przyjechały córki, wnuki, zięciowie — cała rodzina. Ola była szczęśliwa, ale coraz częściej uśmiechała się przez łzy.
Diagnoza brzmiała strasznie — rak. Miała niewiele czasu i dobrze o tym wiedziała.
Ale los podarował jej jeszcze jedną radość — zdążyła zobaczyć swojego pierwszego wnuka.
Odeszła spokojnie, z uśmiechem na ustach, trzymając za rękę tego, którego kiedyś nie potrafiła pokochać.
Młodszy syn… jedyny… najukochańszy…
