Leonard miotał się po maleńkiej kuchni jak tygrys w klatce. Przecierał dłonie, przekładał sztućce, przestawiał cukiernicę – szukał oparcia w codzienności, którą sam nienawidził. W głowie wirował monolog. Trzeba pogadać. Trzeba zamknąć ten rozdział. Dość. Już nie da rady.
Zosia na pewno się rozpłacze. Będzie błagać, żeby został. Opowie, jak jest zmęczona, jak się stara. Obieca, że jeszcze można wszystko naprawić. Ale on wie swoje: koniec. Już ich nie ma. Są tylko dwaj lokatorzy, których łączy kredyt i lodówka. Bez miłości, bez szacunku, nawet bez irytacji. Pusto.
Usłyszał, jak klucz obrócił się w zamku. Zebrał się w sobie jak przed skokiem z urwiska.
Zosia weszła do mieszkania, oparła się o szafkę. Pierwsze, co zrobiła – zdjęła buty. Te przeklęte nowe buty. Dzień był koszmarny – praca jako doradczyni w sklepie odzieżowym w galerii handlowej zmieniła ją w maszynę: podać, przymierzyć, doradzić. Wiosna budziła w ludziach ochotę na zmiany: jedni szukali miłości, inni – nowej sukienki.
— Cześć. Zmęczona? — spytał ostrożnie Leonard.
— Jak pies. Ani minuty siedzenia — westchnęła, nawet na niego nie patrząc.
— No tak. Obiad będzie?
Zosia skinęła głową i ruszyła do kuchni. Dwadzieścia minut później gar bulgotał, patelnie skwierczały, a powietrze wypełniły zapachy, w których Leonard wciąż próbował odnaleźć sens życia.
Stał w drzwiach, zbierał się na odwagę. Głęboki wdech.
— Zosia… — zaczął. — Musimy porozmawiać.
Żona odwróciła się do niego, nie przestając obierać marchewki. Bez zdziwienia, bez niepokoju.
— Rozstańmy się — wyrzucił z siebie. — Nie mogę już. Jesteśmy obcy. Zabiłaś we mnie pasję. Jestem artystą, a ty – codziennością. Żądasz pieniędzy, nie dajesz mi się rozwijać, podcinasz skrzydła. Tak dłużej nie wytrzymam.
To był improwizowany monolog, ale brzmiał, jego zdaniem, bardzo artystycznie. Jak na casting.
Zosia wciąż mechanicznie skrobała marchewkę, aż nagle cisnęła ją do zlewu, zdjęła fartuch, zgasiła gaz i odwróciła się.
— No spoko! — powiedziała spokojnie. — Niech się wali ta codzienność.
Zdrętwiał. To nie było w scenariuszu. Gdzie łzy? Gdzie histeria?
Zanim zdążył przetrawić jej reakcję, Zosia nalała sobie kawy, wyjęła ser i herbatniki, usiadła przy stole.
— Zocha… jesteś w szoku, to normalne. Ale przecież też to czułaś, prawda? Gotujesz bez serca. Wszystko na automatycznym pilocie…
— Aha. Bez serca — powtórzyła, popijając kawę.
Rozmowa się sypała. Gubił wątki i kwestie.
— Musimy zdecydować, co z mieszkaniem — zaczął niepewnie. — I z resztą…
— Myślałam, że tak się udusiłeś tą codziennością, że rzucisz wszystko i uciekniesz. A tu proszę – martwisz się kredytem — zażartowała kąśliwie. — Dobra. Zostaw mi mieszkanie. Ale oddasz połowę wpłaconych rat. Wrócę do taty. Stary już, ciągle mnie namawia.
— Jesteś taka materialna — westchnął Leonard. On liczył, że będzie prościej. Marzył o karierze aktorskiej, chodził na castingi, pracując jako ochroniarz. Całą wypłatę oddawał jej, nie zagłębiając się w szczegóły. A tu nagle – pieniądze, odsetki, papiery.
Chciał wolności. A dostał rozliczenie.
— Zosia, weź sobie wszystko. Oddasz, jak będziesz mogła. Nie jestem potworem — dodał z patosem, jakby ofiarował jej nie mieszkanie, a pałac we Francji.
— Dzięki. Swoją drogą, masz już kogoś? — spytała z wyraźną obojętnością.
— To nieważne — mruknął tajemniczo. Niech myśli, że u niego kolejki.
Wyszedł z lekkim poczuciem zwycięstwa. Wolność. Artystyczne życie bez patelni i pretensji.
Minęło pół roku.
Leonard stał pod znajomymi drzwiami i się wahał. Wszystko się zmieniło. Życie u mamy okazało się koszmarem. Wymyślała mu za rozwód, dręczyła za nieudaną karierę, wypędzała pod byle pretekstem, robiła sceny, gdy przyprowadzał kobiety. Nawet jedna kelnerka uciekła, nie wytrzymując jej komentarzy.
Mama była gorsza od Zosi. O wiele gorsza.
Wisienką na torcie było żądanie wyprowadzki. Był pewien, że ktoś się u niej pojawił. Pokłócili się. Nazwała go frajerem i kazała znaleźć pracę, zamiast marzyć o filmach.
I wtedy zadzwoniła Zocha. Zaproponowała omówienie sprawy z mieszkaniem i sfinalizowanie rozwodu. I oto jest.
Przygotował się: w myślach przećwiczył pełen żalu wzrok, słowa skruchy, symboliczną łzę.
Nacisnął dzwonek.
— Cześć. Wchodź — otworzyła Zosia. Wyglądała… świetnie. Albo on po prostu zatęsknił.
Wszedł do kuchni jak u siebie. I zamarł.
Przy kuchence stał półnagi gość w dresach i smażył mięso. Na patelni skwierczało, na stole leżała stówa.
— Ty kto? — zapytał Leonard ochrypłym głosem.
— Kuba — odparł facet, nawet się nie odwracając.
— Zosiu… możemy pogadać? — wyjąkał Leonard.
W pokoju syknął:
— Kto to? Co on tu robi?
— Kolację robi — odparła spokojnie.
— A ja?
— A ty wyszedłeś.
Cisza. Ciężka jak wyrok.
— A gdybym… wrócił?
— Gdzie? Miejsce zajęte. Kubie nie przeszkadza moja „przyziemność”. Dla niego ważna jest rodzina, dzieci, domek za miastem. Pobierzemy się, jak tylko będzie po rozwodzie.
— A ty?
— Ja też.
— A ja?! — zawył. — Czym on jest lepszy?
— Tym, że ty karmiłeś mnie obietnicami. A on – obiadem.
Koniec.
